La poeta y profesora Carmen María López (Caravaca de la Cruz, Murcia, 1991) vio en 2024 cómo salían a la luz sus dos primeros libros, ambos apadrinados por un premio: Yo también anochezco, con el que obtuvo el Premio Complutense de Literatura, y La madre de nadie, que ha merecido el VII Premio Espasa Es Poesía.
Ese doble alumbramiento (al que se le acaba de unir en marzo otro todavía más importante para la autora) suponen los dos primeros peldaños de una escalera que se prevé larga y alta, el comienzo de una carrera poética que, como todo lo que tiene que ver con la poesía, debería ser una carrera infinita.
Juan Marqués / @jmarquesmartin
El tema de las maternidades es, por pura definición, eterno, pero sólo recientemente está siendo colocado en el centro del interés poético, obteniendo entre las novedades editoriales un protagonismo que no es exagerado, como piensan algunos, sino coherente con la importancia del asunto en la vida de todos y todas, y en la vida en general.
Como constatamos al reseñar aquí Más vida, de José Saborit, que era en buena medida un testimonio de paternidad, la variante masculina del asunto (como lo es, en otro registro, el recién publicado La domesticación, de Abraham Gragera), sólo en la breve historia de nuestra Plaza Invisible hemos leído Herederas, de María Sánchez-Saorín, Electra destronada de Eliana Dukelski, Aguas madres de Leire Bilbao, Matriz de Pedro J. Plaza, Préstame tu voz de Lola Mascarell y La cicatriz de la selva de Almudena Vidorreta, libros que, cada uno a su modo, reflexionaban sobre la maternidad o retrataban a la propia madre de un modo más o menos monográfico.
A todos ellos se une hoy La madre de nadie, segundo libro de Carmen María López (Caravaca de la Cruz, Murcia, 1991), un pequeño volumen de poemas en general breves que, sin embargo, consigue crear un clima y un espacio suficientes como para recoger con belleza y bondad un buen ramillete de reflexiones o intuiciones sobre el tema de las genealogías femeninas, las estirpes, la continuidad y la pertenencia, la herencia y la filiación, lo que significa dar un nombre o la posibilidad de un tiempo vertical en el que siguen presentes las antecesoras, las ascendientes, las abuelas.
hay una voluntad explícita por trascenderse a sí misma y a la propia familia o la memoria íntima para de algún modo homenajear a la figura de la madre universal, la madre total, llegándose a proponer un Inventario de las madres muertas a las que se hace una ofrenda común
Todo ello se hace desde una perspectiva personal, por supuesto, y de hecho la autora reflexiona en al menos un par de momentos sobre su propio nombre (que en una de sus acepciones significa, por cierto, «verso o composición poética»), pero hay una voluntad explícita por trascenderse a sí misma y a la propia familia o la memoria íntima para de algún modo homenajear a la figura de la madre universal, la madre total, llegándose a proponer un Inventario de las madres muertas a las que se hace una ofrenda común, con especial cariño hacia «las anónimas madres, / las silentes, / las tristes, / dulces madres sin epitafio aún, / las desaparecidas, / las sin rostro, / las ya deshabitadas»…
Esa sensación de comunidad intemporal, más o menos sublime, queda reforzada por la multitud de citas, casi siempre de mujeres poetas (entre las que se encuentran nuestras María Sánchez-Saorín y Carmen Palomo Pinel), que hacen que La madre de nadie sea un libro militantemente inclusivo en un sentido más, y de un modo que ya no tiene que ver con la sangre sino con la tinta, conjugando lo corpóreo con lo cultural, la tradición de la familia con la de las maestras. De hecho el título del libro procede de un verso de Adrienne Rich (y aprovecho aquí para de paso celebrar que la autora de La madre de nadie es desde el mes pasado la madre de Carmen Lucía, una niña sana y alegre).
Como en el ejemplo de hace dos párrafos, hay bastantes poemas de estructura anafórica (y en un momento dado, para culminar otro poema, se incurre en la tentación un tanto ingenua de disponer las letras de la palabra «abajo» en cascada: «a / b / a / j / o»), pero éste es un libro de recursos. La primera, la segunda y la tercera persona, en singular y en plural, son debidamente atendidas, todas tienen sus páginas; hay celebraciones de la etimología; así como una curiosa actualización de la Jarcha, epitalamios, poemas de viaje (o tal vez de luna de miel) a Japón o una bonita Poética: «Adoro lo redondo: la poesía / es así, circunferencia humilde, / concavidad perfecta, matemática / de palabras y órbitas, / polvo sideral de estrellas. // Adoro lo redondo: la poesía / me ha hecho amar así».
Lo muy privado (no sólo se reflexiona sobre el propio nombre, sino que se graba en los poemas determinadas fechas importantes para la autora o para sus familiares) se va haciendo común, en un intento de colectivización que queda declarado en el mismo dibujo de la cubierta. La identificación es un camino de ida y vuelta: si los románticos contemplaban una tormenta, o una cueva, o la luna… y encontraban en ellos, a pequeña escala, una correspondencia más o menos aceptable, a nosotros nos ha caído lo contrario: hablamos de nosotros y nosotras para que la cosa vaya creciendo, ampliándose y codificándose hasta hacerse de todos, no una confidencia o un recuerdo ya sino una declaración generacional, un grito grupal.
El que se lanza en este libro es específicamente femenino, lo cual quiere decir que es también universal.
LEJANÍA
Tiene miedo la vida, lo presiento.
Ahora lejos de ti hay una llaga
en el rojo profundo de la tierra
algo así como palomas muertas
algo así como canciones mudas
como si el corazón ya no vibrara.
Escribo para esto, dulce madre,
para estrechar distancia entre tu cuerpo
y mi cuerpo.
Para que estés en mí.
* Ficha bibliográfica: Carmen María López, La madre de nadie, Madrid, Espasa, 2024 (noviembre). VII Premio Espasa es Poesía.
